Viviamo in un tempo che ti chiede di urlare, di schierarti, di alzare la voce per dimostrare che sei vivo. Ti chiede di scegliere una trincea, di indossare una divisa, di agitare una bandiera.
Ti chiede di essere sempre pronto a combattere, a difendere, a contrastare, a resistere. Io ho passato anni a credere che fosse così, che la vita fosse un campo di battaglia e l’unico modo per non soccombere fosse imparare a colpire per primo.
Poi un giorno, non so dirti quando, ho smesso. Non per stanchezza, non per resa, non per viltà. Ho smesso perché ho capito che il mio stato di quiete non è una resa, ma una scelta di navigazione.
Il mio stato di quiete corrisponde al non voler guerreggiare.
Non significa non avere più passioni, non avere più rabbie, non avere più desideri. Significa averle tutte, ma averle governate da un’altra parte. Significa aver deciso che la mia energia non la spreco più in scontri frontali, in difese ad oltranza, in inutili dimostrazioni di forza.
Preferisco navigare quieto, essere come un caicco che veleggiando sfiora il volare. Silenzioso, quasi senza peso, senza nessun tipo di energia sprecata – solo quella del vento che le vele agguantano per andare da qualche parte.
Un caicco è una barca antica, di quelle che solcano il Mediterraneo da secoli. Non ha la prua affilata delle navi da guerra, non ha i motori rombanti dei pescherecci industriali, non ha la fretta dei traghetti che devono attraccare a orari prestabiliti.
Ha le vele e basta. E il vento. Quando il vento è giusto, il caicco scivola sull’acqua con una leggerezza che sembra sfidare la fisica, sembra volare davvero. Non fa rumore, non lascia scia di fumo, non consuma carburante. Si muove perché il mondo si muove intorno a lui, e lui ha imparato a non opporsi ma a cavalcare. Una lezione che il mondo contemporaneo ha dimenticato.
Oggi siamo tutti convinti che muoversi richieda sforzo, che andare avanti richieda lotta, che raggiungere un obiettivo richieda sacrificio e sudore e notti insonni.
In parte è vero, ma c’è un’altra verità più sottile e più ribelle: a volte andare avanti significa smettere di remare contro. A volte la direzione giusta si trova non forzando la rotta, ma aprendo le vele e aspettando che il vento faccia il suo lavoro.
Non è passività, è intelligenza. Non è rassegnazione, è fiducia in un ordine più grande che non abbiamo bisogno di controllare perché ci sostiene.
Navigare quieto significa anche fregarsene del rumore. Del rumore delle polemiche, delle urgenze, delle notifiche, dei giudizi.
Significa aver capito che la maggior parte delle cose per cui ci agitiamo non meritano nemmeno un battito di ciglia, significa aver scelto di non partecipare alla caccia all’uomo, alla gara a chi urla più forte, alla competizione a chi dimostra di essere più incazzato.
Perché la verità, quella che pochi hanno il coraggio di ammettere, è che gran parte del conflitto che ci circonda è alimentato da gente che non sa stare ferma, che ha paura del silenzio, che confonde l’agitazione con l’azione. Io non voglio fare più parte di quel circo.
Il mio caicco non ha armi, non ha scudi, non ha cannoni puntati contro nessuno. Ha solo le vele e un timoniere che ha imparato a leggere il vento.
Il vento, a volte, lo porta lontano dove non pensava di arrivare, a volte lo tiene fermo in mezzo al mare, e quello è il momento più prezioso perché è lì che impari ad aspettare, ad ascoltare, a non forzare.
La quiete non è un destino, è una pratica che si impara giorno dopo giorno, rifiutando una piccola guerra alla volta, rinunciando a un piccolo schieramento dopo l’altro.
Il caicco non ha bisogno di dimostrare nulla. Non deve dimostrare di essere il più veloce, il più resistente, il più temuto. Galleggia e basta. E galleggiare, per una barca, è già un miracolo.
Per noi esseri umani, che ci dimentichiamo continuamente di essere fatti della stessa materia delle stelle e dello stesso respiro degli oceani, galleggiare significa tornare a casa, significa ricordare che non siamo macchine da guerra, non siamo ingranaggi di un sistema, non siamo pedine sulla scacchiera di qualcun altro. Siamo esseri che possono stare fermi in mezzo al mare e lasciare che il vento faccia il suo corso.
Questo non significa non avere meta. Il caicco va da qualche parte, certo, ma la meta non è un’ossessione, non è un’ancora che lo tiene legato al fondo.
È una direzione, un’intenzione leggera, una promessa che si realizza senza violenza. Il vento sa dove portarti se tu sai ascoltarlo. E ascoltare è l’arte più difficile, perché richiede silenzio, richiede di smettere di parlare, di programmare, di pretendere. Richiede di fidarti.
Allora ecco la mia ribellione: non prendere le armi, non alzare la voce, non entrare nell’arena.
La mia ribellione è salire sul mio caicco, spiegare le vele, e navigare quieto mentre fuori tutti combattono. Non è una fuga, è una scelta di campo. Il campo della leggerezza, del silenzio, della fiducia. Un campo che non ha confini, non ha trincee, non ha nemici. Ha solo il mare, il vento, e la pace di chi ha smesso di guerreggiare.
Se questo significa fregarsene di tutto e di tutti, allora sì, me ne frego. Me ne frego delle mode, delle urgenze, delle battaglie che non mi appartengono.
Me ne frego delle pretese di chi vuole che mi schieri, che scelga una parte, che alzi il mio pugno. Me ne frego perché ho scoperto che la vera forza non sta nel colpire, ma nel lasciarsi portare.
E mentre gli altri continuano a remare contro corrente, io sono già lontano, vele spiegate, silenzioso come un caicco che sfiora il volare.
Non torno indietro. Non serve. Il vento è buono.
RVSCB
